Oscar y Natasha en Roma

INTRODUCCIÓN

2007-05-20T10:10:00.000-07:00

Por respeto a lo que vemos y por puro egoísmo, es recomendable repasar el libro de Historia del Arte ese que estudiamos en COU los de mi generación.

Quienes viven allí seguro que tienen una visión muy diferente de la del turista que sin prisa pero sin pausa carga en sus alforjas kilómetros y kilómetros de sensaciones, estrechas calles llenas de encanto, y todo tipo de edificaciones cargadas de historia y belleza, mucha belleza.

Roma es un caos, sobre todo en lo que a tráfico se refiere. Vivir en Roma no creo que sea fácil, aunque seguro que los romanos se han acostumbrado ya… llevan allí más de 2.000 años.

Pero lo dicho, para quien la puede recorrer sin prisa… sí, es eterna, y “piu bella”.

SANTANDER – ROMA

2007-05-20T10:09:00.000-07:00

Desde Santander el viaje comienza apelotonados en una cola de Ryanair, avisados del mal café de sus empleados y las peculiaridades de viajar LOW COST.

En la realidad la cosa no es para tanto, sobre todo si alguna vez has estado en una rueda de prensa donde unos chavales con toda la vida por delante te han contado la brutal explotación a la que son sometidos… sin que a nadie le importe demasiado.

Tener Frankfurt, Roma, Londres y Liverpool tan cerca hace que muchos miremos hacia otro lado.

Llama la atención la estruendosa publicidad en inglés (sobre todo) que nos recibe nada más subir al avión tras aquellos que por 3 €uros más han tenido “prioridad de embarque” (no merece la pena).
Sentados en un buen sitio (hay que hacer mucha cola), esperamos como las dos rubias embutidas en trajes azules de RYANAIR nos acomoden, cierren los compartimentos del equipaje de mano, hagan “lo de los chalecos y las mascarillas”, y con la justa educación, pero sin llegar a ofender, se sienten a esperar con nosotros el brusco despegue que nos lleva primero a hacer un involuntario tour aéreo por Santander, que siempre se agradece, para enfilar hacia la Ciudad Eterna.

El vuelo transcurre tranquilo, sobre todo si pasas de comprar las chuches que te ofrecen las rubias, que más tranquilas, van de un lado a otro, vendiendo y limpiando todo lo que pueden.

Como la megafonía es horrorosa, apenas entiendo las palabras del piloto (italiano) que nos cuenta por donde nos va a llevar y como están las cosas por Roma (ya se sabe, el tiempo y eso).

Aterrizaje razonable, apurando frenada justo en la calle lateral en la que nos tenemos que desviar para introducirnos en un autobús que nos lleve a la terminal. Hace calor. Ciampino es más grande que Parayas (para eso estamos en la capital de Italia) pero tampoco es nada del otro mundo.
Me llama la atención la señalización en naranja, gris, y marrón. En eso ya echo de menos España, donde todo es más fácil, pienso.

Tras recoger las maletas salimos al aparcamiento donde por fin voy a tener mi primer encuentro con la gente de este país.

TOMA DE CONTACTO

2007-05-20T10:08:00.000-07:00

Apelotonados, con poses macarras, barbas de dos días, miradas desafiantes, 20 o 30 taxistas están arremolinados en la entrada de “su” zona, escrutando con la mirada a cada cliente, y ofreciendo, sin demasiada agresividad, sus servicios.

Al nuestro le hago un amago de que no vamos a ir con él. Da miedo. Macarrón 100%. Como no sabemos que autobús coger para Anagnina y sobre todo, tenemos una prisa tremenda por engullir Roma, subimos a su taxi, previamente avisados del atraco, 30 €uros, vayamos donde vayamos.

El taxi está limpio, huele a limpio, tiene aire acondicionado, y es conducido de forma desafiante por nuestro taxista romano, rapado al cero, gafas con cristales de espejo, y ataviado con camisa y pantalón vaquero.

Apenas nos hace un comentario sobre unos rumanos que en un semáforo intentan asaltar el coche en busca de una moneda. “Sempre sempre lo mismo…” y sigue su carrera particular, cruzándose con el de al lado, adelantando por la derecha a un señor mayor, y apurando frenada en los desvíos a uno de los varios cambios de sentido que en pocos minutos nos llevan al hotel.

El Hotel Arcadia está A TOMAR POR CULO de Roma. Tiene un personal educado y servicial que te hacen sentir los suficientemente a gusto como para que luego, con detalles que en España no pasaríamos (por 90 €uros la noche)… aquí hagamos la vista gorda.
Mobiliario justito, paredes sucias de mitad hacia abajo, edredón cutrillo, toallas deshilachadas, tele solo en italiano… en fin, con lo lejos que está, no pasaremos mucho tiempo en sus paredes.

Para llegar a la Stazione de Anagnina tenemos que coger un autobús, el 507 (no confundir con otro de igual numeración pero de diferente recorrido) que en apenas diez minutos nos pone en contacto con la línea A de Metro (en Roma hay sólo dos).
Es curioso lo de los autobuses y el metro. Cuentan con un billete de un €uro que te dura 75 minutos desde su uso. Con la excusa de que “igual luego cojo el metro”, nadie pasa el ticket a excepción de turistas respetuosos y alguna gente de mediana edad.

Allí, desconfiando de todo lo que nos rodea (complejos del recién llegado) vemos como se sube un señor mayor, con vestimenta cuasi militar, desgastada y sucia. Tiene cara de borrachín pero unas maneras educadas que no llegan a incomodar.
Queda prendado de las facciones de Natasha, al punto de que cuando se baja en la siguiente parada, simula con sus manos una cámara de fotos que retratan su rostro, guiña un ojo… y sigue su camino. La roba una sonrisa.

Llegamos al metro, del que me habían advertido sobre su cutrez… pero que a mi modo de entender no es para tanto. Vaya por delante que los vagones son modernos, y su frecuencia es alta. Sí, es cierto que las instalaciones son como muchas líneas del centro centro de Madrid, que por el paso de los años son algo cutrillas. Pero es aceptable. La señalización es mala, poco clara.

Aquí quizás habría que hacer una parada, antes de seguir nuestro periplo. El transporte público de Roma es aceptable y adaptado a las características de una ciudad tan singular… sin embargo… ah, sorpresa, a las NUEVE de la noche cierra el metro. No lo puedo entender. ¿Y los que tenemos el hotel A TOMAR POR CULO? Me sorprendió, negativamente, y ha marcado un poco nuestras rutinas allí.

Los autobuses tampoco acaban mucho más tarde en nuestra zona. Las 00:30 según los carteles, las 00:20 según el conductor de un autobús que nos dejó tirados, y las 23:30 según la atenta recepcionista de nuestro hotel.

Pero estamos en el metro, seguimos mirando desconfiados a nuestro alrededor, advertidos tanto por amigos en España como por el personal del hotel de que el índice de robos, sobre todo en el transporte público, es muy alto. Hoy podemos decir que hemos sido afortunados, y de vuelta en casa, no hemos echado nada en falta.

De repente, en una de las 15 paradas que nos separan de Barberini (en busca de la Fontana di Trevi), se sube otro espécimen de macarroni italiano. Treinta y tantos, pelo plateado, perfectamente cortado, recién duchado y perfumado, calza botas negras recién limpiadas, viste chupa blanca con mega placa plateada junto al bolsillo izquierdo y vaqueros impolutos. Antes de ponerse las gafas con cristal de espejo que lleva perfectamente colocadas sobre su cabeza, echa una mirada a todas las féminas del vagón, follándoselas con calculada prepotencia y seguridad. Es el amo del vagón. Dos paradas más tarde, tras juguetear con la mirada desafiante de una chica italiana (creo), se baja y se pierde en los pasillos de San Giovanni.

PRIMERA TARDE EN ROMA

2007-05-20T10:07:00.000-07:00

Salimos por fin del metro, y un sol de media tarde, calor a la baja, olor a ciudad, y barullo de turistas yankees y compatriotas nos reciben en una atestada calle donde adivinamos bajo pintadas y golpes unas sufridas cabinas de teléfono para avisar en casa de que el viaje ha marchado según lo previsto.

Con el paso de los días aprendes a callejear por Roma, perderte por sus imposibles calles y encontrarte en los lugares que señalan en mayúsculas los mapas turísticos.

Recién llegados, una tarea tan edificante como dejarse llevar a “la Fontana” se presenta harto complicada si tratas de hacer un itinerario previo.

Sea como fuere, siempre se llega (a fe que sí, varias veces en apenas 4 días). La primera visión de la Fontana es indescriptible. Da igual que accedas por la derecha, o por la izquierda… su belleza, luminosidad, poder, agua, frescura, blanco inmaculado… y un montón de turistas.
Es lógico, pero una pena, que siempre esté tan llena. Entre cabezas, helados, turistas, vendedores de flores, trozos de pizza, tenderetes, turistas, vendedores de chorradas, quioscos, carabineiri, turistas… la Fontana es la esencia de Roma, resume su belleza y su caos.

Y de repente… aparecieron, no sé cómo, ni cuando ni por qué. Allí estábamos nosotros desplegando un mapa de Roma, buscando el mejor camino a Piazza Navona, cuando cuatro vascas de cincuenta y alguno nos abordaron.
Nos vieron la cara de despistados, nos oyeron hablar… y allá que fueron.
Me quitaron el mapa, desplegaron el suyo, veinte consejos por segundo, diez lugares interesantes a visitar al instante, un torrente de información que fluía junto a la Fontana pero que era sólo para nosotros.
“Mira nos quedamos en este hotel, y cerca, no os perdáis la Piazza del Poppolo, ah, y las iglesias… cualquiera… son preciosas” “¿De dónde sois? Ah, vale, nosotras de Bilbao”, “¿Acabáis de llegar? Buah, nosotras ya lo hemos visto todo… una maravilla oye…”

Tengo que confesar que no sabía como salir de aquel amable atraco… pero lo cierto es que se dispersaron tras enseñarnos un montón de postales que tenían “y que no os vamos a regalar… aunque el mapa sí, quédatelo majo”.
Su mapa, por cierto, mucho más claro que el nuestro, nos acompañó durante todas nuestras visitas. Eskerri kasko.

Siguiente parada, la mítica Pizzería Baffeto. Si se quiere ver a italianos/romanos ejerciendo de sí mismos, sin tapujos, en su salsa… Baffeto, y su cutrez, son visita obligada.
El dueño, un signore de más de sesenta, canoso, con bigote y gafas gruesas de pasta (de la que no se cocina), te coge por el brazo, te dice no sé qué en italiano y a gritos alecciona a su gente para que te busquen mesa.

A las ocho ya está lleno, y tenemos que ir al segundo piso, a una de sus mesas de seis, donde compartiremos mesa con una pareja de franceses y otra de americanos.
Un pelirrojo de modales toscos pero a la vez correctos y diligentes, nos pone enseguida unas cervezas mientras la laaaaaarga espera para nuestra primera pizza en Italia y el hambre, hacen estragos.
En el comedor tenemos más franceses, unos ingleses, y dos matrimonios italianos de buen ver que esperan como los demás pacientemente las delicias de Baffeto y su trouppe.

La pizza, ya estábamos avisados, nada que ver con los tochazos de pan que acostumbran las franquicias.

Finita, con mucho tomate, y luego cada cual lo que pida, en mi caso mucho queso, rúcula (fundamental en la cocina italiana) y su jamón (asín asín…). Deliciosa, auténtica y nada escasa, aunque con la mirada nos lo parezca. Merece la pena, y no es caro.

En cuanto a nuestros compañeros de mesa, quedamos alucinados con los franceses, pareja joven, de buenos modales, nivel de conversación imperceptible (no sé si estaban enfadaos)… pero que engullen la pizza en un santiamén (lo que tiene mérito, ya que yo suelo comer rápido pero estos lo son más, él y ella).
Los americanos, con su flipada habitual, miran embobados las paredes sucias, las maltrechas vigas de madera, y el ir y venir de pelirrojo, que ya puestos, nos trae la cuenta.

Tras la cena paseo camino de Piazza Navona, que en la penumbra bulle de gente que sentada en sus terrazas o en el suelo, le dan vida a una de las plazas más emblemáticas de Roma.
Hacemos unas fotos, paseamos, y prometemos volver con tranquilidad otro día para disfrutarla a media tarde.

Prendados como estamos de la bellaza de “La Fontana”, volvemos otra vez, para verla iluminada, llena de gente… y de repente, otro interesante encuentro… los indios/pakistaníes (un coñazo de gente).

ÉL: Rosa, rosa ¿sí?, ¿rosa? ¿sí?

NATASHA: Qué bonita, y qué bien huele

YO: ¿Cuánto?

ÉL: Tú dame, dame

YO: A ver, pero, ¿cuánto? 3 €uros, ¿4?

ÉL: No, tú dame, dame, más, más… más dinero…

NATASHA: Cariño, ya tengo 6 rosas…

YO: ¿Pero cuánto?

ÉL: Dame, dame dinero…

YO: Hala, vale, vale, ya está…

Pero me ha soplado 10 €uros.

Enfrío mi cabreo con un sabroso helado de chocolate y tiramisú, mientras seguimos embelesados con la Fontana… Igual que cientos de turistas que hacen, como nosotros antes, la foto de la moneda, se sientan, hacen foto de grupo, y luego cada uno por separado… en fin, demasiada gente. Es inevitable.

En el bus de vuelta (ya hemos descubierto lo de que el metro cierra a las nueve) tenemos otra sesión del italiano macarroni que va a su bola, y que cuando interactúa con su entorno no molesta, e incluso tiene su encanto.

Suben tres chicos. Uno regordete con camiseta de Brasil (un provocador), otro guaperillas bastante tímido, y él, el galán del grupo. Con bigote, treinta y pico, y sonrisa picarona aborda una frágil ragazza de piel de porcelana, ojos grisáceos y sonrisa cautivadora.

El trayecto es largo, y da para mucho. Él la habla, ella no dice que no. Él intenta que sus compis participen, pero ellos, con poca gracia, se limitan a sonreír y asentir con la cabeza.
Ella recibe una llamada. Él les da bola a sus compis. Ella acaba. Él sigue. Él se pone meloso… ella no se esconde.
Otra llamada. Él vuelve a mirar a sus compis, que expectantes desean que ella acabe de hablar por teléfono para ver en qué queda la cosa.
Ella sonríe. Él vuelve a la carga. Ella se baja. Él comenta la jugada con ellos.

Por hoy está bien.

LAS BOLSITAS

2007-05-20T10:06:00.002-07:00

Nuevamente en faena, tras saborear el aceptable buffet del hotel, cogemos 507, y después línea A hasta Cipro.

Es prontito, viernes, y como buena metrópoli, Roma lleva el metro a reventar. Lo bueno de subirnos al principio de la línea es que nos toca asiento y podemos observar a quienes suben y bajan.

Natasha me comenta algo que a mí se me había pasado por alto… las bolsitas.
Sí, bolsitas.

Amo a vé. Normalmente, las mujeres llevan bolso, y cada vez más, los hombres también (llámalo cartera o bandolera, pero también).
En Italia, hay aaaaaamplia oferta para él y para ella, sin embargo, los romanos nos sorprendieron con las bolsitas.

Las bolsitas de HERMES (de la tienda) o de la perfumería de la esquina, qué más dá. Papel charol usado, 30 cm. x 15 cm, y si se rompe un poco, se lo pone un poquito de celo. Verídico.

Mujeres, hombres, chicos, chicas, mayores y mayoras… todos. “Es que igual llevan dentro algo que han comprado”, que no, que se veían sobresalir carteras, periódicos, botellines de agua… no tengo explicación para esto la verdad.

A pesar de la mala señalización conseguimos salir a la superficie y enfilar escaleras abajo y después cuesta abajo, hacia nuestro objetivo de toda la mañana, hacer cola para entrar en los museos vaticanos.

Cuando se levanta ante ti la imponente muralla marrón viejo y sucio del Vaticano no acabas de hacerte a la idea de todo lo que vas a ver.
De repente ves la entrada, allí está, ah, pues mira, no hay tanta gente.
A ver, dos grupos de americanos, unos franceses… y esto, ah, perdón, que es que aquí no es… ¿no? No, es más allá, siga la cola… si puede.

MUSEOS VATICANOS Y EL VATICANO EN GENERAL

2007-05-20T10:06:00.001-07:00

Allá que vamos. Enfilamos una recta y… 50 metros más adelante doblamos la esquina, y… vaya, tenemos 200 metros más de cola, bueno, parece que a la vuelta de la esquina… pues no, parece que acaba, pero 100 metros más allá.

Son las 9 y media de la mañana y nos esperan dos horas y media de cola para entrar.

Mientras esperamos cometemos uno de los pecados típicos del turista aburrido, ocioso e invadido por la gula estúpida, comer un perrito caliente a las diez de la mañana.

En uno de los puestos móviles que hay en todos los lugares emblemáticos de Roma sufrimos un brutal sablazo de 13 €uros por una coca cola, un botellín de agua, y el perrito, que está bien, pero cuesta un menú del día en cualquier ciudad del mundo civilizado.

Detrás tenemos una pareja de franceses, y delante… a miles de personas, bueno, delante de nosotros, los siguientes, son un matrimonio norteamericano. El parece un cura, ella tiene un toque hippie. La verdad es que aunque no pegan demasiado, durante las dos horas y pico que les tuve delante demostraron que la chispa sigue encendida. Él siempre pendiente de sus cargados hombros, y ella dejándose querer, buscando su mano, a la que pasa aferrada durante laaaaaaaaaaargos ratos.

Un poquito después un grupo de franceses, liderado por un cura, que en sandalias y manga corta cuida del rebaño, que a excepción de tres o cuatros críos que los acompañan entre risas, peleas y carreras, aguantan estoicamente el sol que empieza a concentrarse en nuestras cabelleras.

Haciendo la goma una docena de jóvenes mexicanos, que tan pronto están veinte metros por delante, como de repente, se quedan hablando y pierden 50 puestos en la fila… que nadie les niega cuando minutos después vuelven para reincorporarse a su sitio.

El ritmo no es malo, no estás parado más de un minuto, sobre todo al principio y en la recta final. Hay un tramo, justo antes de doblar la esquina final, que se hace eterno, en donde tratas de hacer memoria de si la distancia con la entrada es mucha o poca, eran 50 o eran 100 metros.
Al final, llegamos, y vemos porque la fila avanza y engulle con facilidad miles y miles de visitantes.
Un montón de mostradores reparten a quienes entran, en especial a los grupos organizados, están además los añorados cuartos de baño, muy utilizados tras dos horas y pico bebiendo y rellenando la botella de agua… y una pasillo que asciende hacia la entrada general.

Más mostradores, y en uno de ellos, un tío sentado unos centímetros por encima de nosotros, nos da rápido la entrada y el cambio, acumulado en un sinfín de monedas y sobre todo, billetotes. Amén.

Admito que no vimos todos los museos, sobre todo porque esa tarea, después de lo que habíamos pasado (y de lo que nos esperaba) se nos hacía muy cuesta arriba. Así que al igual que la mayor parte de la masa, preferimos centrarnos en la Capilla Sextina, que anuncian muy pronto… y que siguen anunciando cuando te has recorrido la mitad de los museos.

Lienzos, estatuas, esculturas, jarrones, mosaicos imposibles, más esculturas (hay una sala que llamamos el almacén de las esculturas, ya que parece que no saben donde meter tantas), pasillos y más pasillos.

EN BREVE LA CAPILLA SIXTINA, y ves una zona en restauración, con unos andamios que parecen parte del museo (pa verlos), mas mosaicos, más esculturas, y allá que seguimos, atravesando los Palacios Pontificios… hasta que llegamos a ella… y nos quedamos ciertamente decepcionados.

La belleza es incuestionable, pero claro, la capilla petada, la humedad asfixiante, los guardias agobiando para que no saquemos fotos, y sobre todo la penumbra, le quitan un montón de encanto.

Seguimos nuestro recorrido, parando continuamente para hacernos fotos, y prepararnos para nuestro siguiente momentazo, San Pedro.

BASILICA DE SAN PEDRO

2007-05-20T10:05:00.001-07:00

A pesar de estar un poco quemados de andar, no perdemos comba y enfilamos calle abajo, para tras salir de los Museos coger la Vía de la Conciliazione desde el inicio y poder apreciar el poder de la Basílica renacentista levantándose ante nuestra mirada.

La calle, no demasiado cómoda para caminantes, y sí más preparada para autobuses, nos lleva a la impresionante Plaza de San Pedro, donde los turistas, atontados ante tanta grandeza se marean haciendo fotos, abriendo la boca de asombro y buscando entre las columnas el arco de seguridad que nos permita entrar a la Basílica. Es según se entra, a la derecha.

A medida que vamos siguiendo las hileras preparadas para conducir al rebaño por su sitio adecuado, aprovechamos para ir sacando fotos de todo, incluidas las famosas sillas de plástico oscuro que en unas horas recibirán las posaderas de miles de fieles que tienen una cita con Benedicto XVI.

Nosotros mientras vamos pasando el control, a pesar de una familia de norteamericanos que se paran una y otra vez a hablar de sus chorradas, entorpeciendo el paso a todos los que hemos tenido la mala suerte de elegir esa cola.
Enfilamos ya los últimos metros y vemos otra cola, en este caso para subir a la cúpula… ¿si? ¿no? Lo decidiremos tras admirar la Basílica.

De nuevo la penumbra aunque en este caso se nota menos por las majestuosas cúpulas que acompañan a la brutal cúpula central, que te rompe el cuello de tanto mirarla. Tras ver a Juan XXIII, la tumba de San Pedro, La Piedad (que pena de cristal) y el super altar, decidimos que aún no hemos tenido suficiente así que decidimos subir a la cúpula.
ALLÁ QUE VAMOS A LA CÚPULA

La cola, aunque lenta, no impresiona, apenas 50 personas.
Tras cruzar los dedos para que nos dejen pasar en el siguiente corte, allá que vamos… a otra cola más larga, casi parada, de unas 200 personas.

Afortunadamente, nos alegra el día una fuente, que nos permite, a mí en este caso, salir unos segundos de la cola, hacer algo diferente a estar de pie y beber su agua fresca que refrigera un motor que empieza a pedir más gasolina.

La cola aquí es infinitamente más corta que la que hemos sufrido a primera hora de la mañana, sin embargo, es también mucho más lenta, y el avance es apenas imperceptible.
Delante de nosotros van tres chilenas. Dos de aspecto normal, sin nada que destacar, una tercera recauchutada de los pies a la cabeza, destacando por encima sobre todo sus labios y nariz, que la desfiguran el “cambio radical”.

Al llegar a la caja, donde se adquieren los tickets entretienen a todo el mundo por dos cuestiones. Lo primero es que pagan en céntimos los 4 o 7 €uros (ahora lo explico) que cuesta la entrada. Además, fíjate tú que notición, entre tanta moneda encuentran una chilena lo cuál les parece a las tres sumamente gracioso, tronchándose de risa y buscando la complicidad del cajero que las mira con total indiferencia, él está para hacer caja, no el gilipollas.

Llegamos nosotros. Dos tickets de cuatro €uros, o lo que es lo mismo, 551 escalones para subir, y otros tantos para bajar. La alternativa es pagar 7 €uros y ahorrarte unos 150 escalones. Echando cuentas y mirando nuestros cuerpos serranos optamos por la machada.
Tampoco es para tanto. Cansa, es duro, al final, se estrecha todo hasta el imposible, respiras condensación, sudas… pero llegas. Además, a mitad de camino hay un mirador para estirar las piernas, hacerse fotos y comprar en un bareto sin comida sólida (yo al menos no la vi).

Merece la pena llegar a la cúpula. Aunque apretujados por quienes como nosotros han conseguido la proeza aprovechamos para disparar la cámara cual ametralladora (hay que amortizar la subida).
Roma a tus pies.

PASEO JUNTO AL TIBER Y COMIDA EN ZAGARA

2007-05-20T10:04:00.001-07:00

Bajamos los 551 atravesamos la Basílica y salimos junto a dos soldados de la Guardia Suiza… y correos.

Es una de las pocas cosas que le hace al Vaticano ser un mini-estado, su servicio postal.

Compramos una, Natasha escribe cuatro frases en ruso y la mandamos a Bielorrusia, a casa de su bisabuela (ortodoxa 100%). Les hará ilusión.

Cogemos de nuevo la vía de la Conciliazione y cometemos de nuevo el error de parar en uno de los puestos móviles de bebidas, donde somos de nuevo atracados… lo que pasa es que nos morimos de sed, estamos pichaos de andar, y necesitamos reponer fuerzas.

Enfilamos hacia el Tiber, dejando atrás el Castel Sant' Angelo, sorteando el top-manta romano, y cruzando por uno de los puentes hacia la otra parte del río, donde hay más sombra… aunque poca acera.
Acostumbrados a las anchas aceras españolas, aparte de sus callejuelas, Roma cuenta también con un incomodísimo paseo junto al Tiber, donde en metro medio de acera se concentran enormes árboles, gigantescos baches, peatones, y de vez en cuando hasta algún puesto móvil de bebidas.
Eso en la parte alta, ya que bajando a nivel del agua, se extiende un paseo paralelo, ancho, con carril bici, que no está mal. Para gustos.

Mi buen amigo Paco, que nos ha hecho diseñados las rutas a seguir y los lugares principales, restaurantes, tiendas… etc, nos había hablado de un caudaloso Tiber. Caudal lleva, pero no tanto como en invierno, cuando según él, el agua fluye a borbotones.

Tras atravesar un mercado, arribamos a la Piazza del Poppolo, donde hacemos unas cuantas fotos y sufrimos de paso una de nuestras primeras frustraciones con el clero romano.
En Roma entre otras cosas hay muchísimo cura y muchísima monja. Y nosotros, como turistas que somos, queremos esa estampa.
Vienen hacia nosotros tres curas, vestidos completamente de negro, relativamente jóvenes, de buen ver, y rápidamente empiezo a disparar, intentando disimilar una foto a Natasha, que tampoco es plan de agobiar. Miro la pantalla y las tres fotos borrosas… levanto la vista… y han desparecido. ¿Milagro?

Enfilamos hacia el restaurante, desandando la andado, aunque variando un poco el recorrido para no volver a ver lo mismo.
Llegamos al Restaurante Zagara, recomendación de Paco. Muy naranja, música chill-out relajante, ambiente refrescante, y con una familia yankee cenando ya, y eso que no abre hasta las siete.
El maitre, muy atento nos dice que podemos sentarnos, que el chef llegará enseguida.

Aunque primero malhablados él el español y yo el italiano, optamos por el inglés, donde me siento más cómodo y no pateo tanto el diccionario.
Nos saca una botella de Gineprone, un Chianti riquísimo, de precio razonable, y servido (como es costumbre en Roma) a su temperatura perfecta.

Degustamos el vino repasando lo visto ya y planificando nuestro próximo asalto a Piazza Spagna.

La cena, exquisita, transcurre tranquila hasta que de repente unas voces en ruso nos sacan del ambiente relajante que nos había acompañado hasta ese momento.
Dos maromos, otras tantas mujeres y una niña hacen su entrada entre risotadas y comentarios en voz baja del tipo “igual pedimos una botella de vodka”.
Durante un rato, Natasha me va contando las cosas de las que hablan, y nos partimos de risa, ya que ellos ni se enteran. Los hombres son dos taxistas de Moscú, la mujer más joven lleva poco viviendo en Italia, la mayor es su madre, y la niña es su hija.
Tampoco es que fuera muy emocionante su conversación, pero una vez seguros de que nadie les entendía, empezaron a subir el tono, haciendo bromas sobre la comida, lo que habían bebido… en fin, rusos.

Camino a Piazza Spagna alternamos las típicas callejuelas imposibles con grandes avenidas como la de Corso. En los semáforos… parrilla de salida… nunca menos de 10 o 15 scooters y motos de gran cilindrada, se apelotonan, calientan motores, rivalizan en aceleración y salen escopetadas cuando la luz se pone verde.

Aparcar en Roma es también una interesante ciencia, para la que los romanos aplican, en un porcentaje mayor que en otros lugares del mundo, la filosofía SMART. Este modelo junto con seicenttos, cinquecentos abundan en las calles, donde por lo demás, hay un alto consumo de coches patrios, alemanes, y algo menos de franceses, eso parece a simple vista.
Lo bueno de estos minicoches es que los encajas en cualquier esquina, y con apenas dos metros lo puedes meter de lado, o incluso de espaldas. Pa´verlo.

Mini coches, motos, y resto de vehículos componen parte del caos organizado y asumido por todos que es Roma, y sin el cual, sería otra ciudad.
No son muy de intermitentes, apuran frenada, no respetan los carriles… pero pitan muy poco, y eso que situaciones para ello no les falta.
Debe ser que están todos de acuerdo en que hacen el macarra y tampoco es plan de recordárselo al vecino cada cinco minutos.

PIAZZA SPAGNA Y UNA VUELTA COMPLICADA

2007-05-20T10:03:00.001-07:00

Con la tarde cayendo para dar paso al anochecer, vamos hacia Piazza Spagna, cuya primera visión es la de un lugar atestado de gente, lugar de encuentro, vamos como la Fontana, pero sin fontana.

Subimos las escaleras, nos sentamos, y pasamos un rato en silencio viendo el ir y venir de gente.

Junto a nosotros otra pareja practica el mismo ejercicio, delante, a mano izquierda un matrimonio de cuarenta y bastantes juntan sus hombros y sus cabezas compartiendo una botella de vino del bueno… en vasos de plástico eso sí.
Debajo, a mano derecha se sientan dos chicas jóvenes, de veintipocos. Son italianas, y como tales siguen la moda, y la moda es la de llevar esos malditos pantalones vaqueros sin culo, enseñando tanga… cuando llevas. Una de ellas no debe llevar nada, y a pesar de su cara de no haber roto un plato, y ser una persona super tranquila, educada, amable, amiga de sus amigos… nos está enseñando el culo. En fin, la moda.

Subo a por un par de cervezas, que aunque prohibidas en la calle, proliferan en las escaleras. A la vuelta veo que dos músicos se han sentado junto a Natasha, y con sus guitarras empiezan a repasar, con un inglés marcadamente italiano, algunos temas de los Beatles.

Tras un buen rato y otro par de cervezas decidimos volver al hotel, que recordemos, está A TOMAR POR CULO.

Primera sorpresa, el metro cierra a las nueve, pero como es nuestro día cogemos a la carrera un autobús que hace su mismo recorrido, hasta la estación de Anagnina.

Llegamos tras una media hora, al filo de las doce y veinte, y el último autobús nos deja tirados. Le digo al conductor que los carteles anuncian que hasta las doce y media hay servicio. Me mira con cara de indiferencia, menea la cabeza, me cierra las puertas en la puta cara, y se pira tan pancho. Vafanculo stronzo di merda.

Los andenes están semivacíos de autobuses y gente. Algún otro turista anda también buscando medio de locomoción para salir de ahí. Nosotros tenemos que encontrar un taxi como sea, ya que no se puede ir andando hasta el hotel, casi todo es autovía.
La parada de taxis legales está vacía, aunque los ilegales proliferan por todo el aparcamiento. Las caras de los conductores lo dicen todo “SÉ QUE ERES TURISTA Y TE VOY A TIMAR A BASE DE BIEN”.
En el último momento, cuando habíamos perdido la esperanza de volver por un precio razonable al hotel, aparece un taxi legal. El conductor es un señor de pelo canoso, perfectamente cortado, bien vestido, que mantiene el coche a buena temperatura y oliendo a nuevo. Menos mal.

COLISEO Y LAS PIAZZAS

2007-05-20T10:02:00.001-07:00

Después de la paliza del día anterior apuramos en la cama hasta las diez, con el tiempo justo de engullir un poco de buffet y salir pitando hacia la Roma Antigua.

Nos bajamos en San Giovanni, enfilando hacia el Coliseo que poco a poco, según nos vamos acercando va haciéndose más y más grande.

Tras unas primeras fotos bajamos hacia el mogollón de gente, tomando una primera y rápida decisión, veremos en otro viaje su interior… NO VAMOS A HACER MÁS COLAS.

De repente veo a dos macarroni vestidos de romano que abordan a Natasha. “Foto, foto…” Yo, que ejerzo de turistas atontado y gilipollas acierto a decir “ah, vale”. Uno nos hace la fotos, el otro agarra a base de bien a Natasha por la cintura, mientras intenta rebanarme el cuello con su espada de plástico, yo, en pantalón corto y polito, en fin, tengo una pinta “tremenda”, vamos que no le debo dar demasiado miedo.
“Cinco €uros, each”, “sí, cada uno amigo”. “Ah, ¿pero cobran?”. En ese momento, el que me quería cortar el cuello se queda mirando a la multitud y sin mirarme, masculla entre dientes “esto no es la playa, aquí no estamos para tomar el sol”. Categórico.

La Roma Antigua son piedras, y piedras, y más piedras. Los museos capitolinos son estatuas y más estatuas, como la auténtica de Marco Aurelio (imponente), o la loba capitolina, con sus casi 2.500 años de antigüedad.

Decidimos comprar una botella de vino, dos vasos de plástico y hacer un minibotellón a escondidas en las escaleras de Piazza Spagna. A pesar de la policía (mejor que la haya, que si no es así, la gente se desmadra), disfrutamos un buen rato, practicando la observación privilegiada de seres humanos.
Llegan unos japoneses. Auténticos. Todos los especimenes posibles, de más de sesenta. Uno con mascarilla anticontaminación, una finolis con guantes de seda, y otro moderno macarra. Pa´verlos.

Dedicamos la tarde a las compras. Sudaderas de Italia, camisetas, pasta delicatessen, tazas, postales…

Hasta que las callejuelas enrevesadas y mágicas nos llevan de nuevo hasta Piazza Navona.

Decidimos sentarnos en una terraza, pedir una botella de Chiante Gentilesco. Muy recomendable, servido en su temperatura (en una terraza lo disfrutas solo en la primera copa) por un camarero de buenos modales, profesional, que huele a colonia buena.

Son en torno a las cuatro de la tarde, y decidimos pasar la tarde en la terraza. La temperatura es perfecta, el vino está que te cagas y la piazza bulle de gente.
Empezamos la tarde con unos gallegos a la derecha y unos noruegos a la izquierda.
Los españoles no perdemos las costumbres nunca, y a esa hora, nuestros vecinos de mesa se piden los correspondientes cafés de después de comer, el matrimonio, mientras que los dos chavales, él y ella, apuesta por los refrescos.
Los noruegos, en viaje de negocios, se piden un par de rondas de cerveza. Tampoco ellos son de perder costumbres.
Más tarde llegan otros españoles, dos parejas jóvenes, que se toman el café de media tarde. Algo que también hacen un par de chicos griegos que llegan un rato más tarde.
Un matrimonio holandés de cincuenta y tantos por un lado, y otro alemán acompañado de una pareja joven por el otro, optan por interminables rondas de cerveza, y alguna botella de vino blanco.
Finalmente, dos matrimonios jóvenes mexicanos se sientan junto a nosotros, miran nuestra botella, y los recién acabados platos de lasaña y ravioli, y optan por abrir boca con una de Chianti.

Han pasado cuatro horas. Y en este tiempo hemos visto a un mimo que insistentemente nos ha pedido unas monedas, un indio de la India con turbante y la mochila abierta.
Carabinieri con casco o con gorra, un gigantón negro vestido al más puro estilo africano, con sus colores chillones adornando sus amplias ropas.
Pasa delante de nosotros algún que otro italiano montado en ridículas bicicletas, o mejor dicho minibicicletas, y vemos la incesante actividad de los pintores, intentando vender con paciencia y esmero sus creaciones, a la vista de todo el visitante que rodea la parte central de la plaza.

Tras un pequeño chaparrón de unos diez minutos, vuelve el calor, los vendedores de cuadros se afanan a montar de nuevo sus cuadros, y en el otro extremo de la plaza, se ve un tumulto.

Son unos hare krishna… hare hare hare… Montan un lío tremendo.
Dos chicas jóvenes de larga melena recogida se separan un poco del grupo y van acercándose a los viandantes que sorprendidos y abrumados por esa explosión de alegría desbordante les acaban siguiendo el rollo.

Da igual la edad, una señora de cuarenta y un chico joven, que pasaban por ahí, son “abducidos” (en el buen sentido) por la alegre secta (también las hay), que una vez acaban de cantar, dirigen sus pasos por una callejuela adyacente, buscando otro lugar atestado de gente donde repartir cánticos y alegría desbordante, y en algunos momentos, desbordada.

Paseamos de nuevo hacia La Fontana, para echarla una penúltima mirada, coger el transporte público y llegar al hotel con tiempo para una ducha reparadora y un merecido descanso antes de nuestro último día.

TRASTEVERE Y ÚLTIMAS NOTAS

2007-05-20T10:01:00.001-07:00

Es domingo, prontito, y el intercambiador de Anagnina parece Bucarest. Nunca había visto tantos rumanos juntos. Unos venden, otros llegan, otros van, y algunos simplemente están mirando el ir y venir de gente que quiere coger el metro para Roma.

El Trastevere es un lugar encantador para se degustado poco a poco. No vas a ver nada concreto, sino que te dejas llevar por sus calles imposibles y llenas de encanto, sin prisa, sin rumbo…

Roma, como cualquier ciudad, despierta en domingo tranquila, sin apenas tráfico, con poca gente. Es muy pronto, ¿quién se va a poner a patear sus calles un domingo a las diez de la mañana? Nosotros. Y vemos a la gente que camina con más pausa, con el periódico bajo el brazo, tomándose un solitario primer café mañanero, desperezándose y aprovechando el paso tranquilo de las horas.

En el Trastevere cualquier terraza es buena, como en toda Roma. Cada sitio tiene su encanto, aunque en esta zona parece que el tiempo tiene su propio caminar. Es como un pequeño tesoro guardado a orillas del Tiber, que no te esperas después de haber visto tanta belleza en los días anteriores.
Nos sorprende un restaurante que anuncia en inglés dos cosas: Que están contra la guerra y que están contra el típico menú de turista. Hacen bien, pero a nosotros nos cuadra otra terraza, un poco más adelante, junto a la calle principal.

El restaurante lo regenta desde tiempo inmemorial un señor que peina canas, con camiseta de tirantes, delantal blanco, y buenos modales.

Su pinta, una vez más, es de italianini total, que incluso te pueda parecer tosco, pero una vez que estas en su terraza, eres el rey, y te trata con la suficiente educación para hacerte sentir a gusto, pero sin caer en la pedantería.
Nos sirve una magnífica pizza para dos, y un vino de la casa aceptable.
Hemos llegado a la conclusión que vayas donde vayas, te atienden bien.

Por accidente, ya que no lo teníamos calculado, nos encontrados un pedazo de mercado en plan Rastro de Madrid, en el que durante casi dos horas recorremos infinidad de puestos que acaban por sacarnos algunos €uros. Encontramos alguna que otra ganga.

De vuelta hacia nuestra última visita a la Fontana cruzamos de nuevo el Tiber, y vemos a unos turistas haciendo un picnic sobre la base de uno de sus pilares, donde se han acoplado y ven pasar su abundante caudal en primera fila.
Hacemos parada en una cervecería irlandesa donde nos agenciamos un par de pintas de refrescante cerveza mientras vemos quedar quinto a nuestro Fernando Alonso. Tenía que ser en Italia.

Llegamos a la Fontana a la que considero que es la mejor hora para admirarla, el atardecer.
La plaza está petada de gente. Entramos a una heladería para agenciarnos un par de heladitos para rematar la tarde. El que está detrás del mostrador es indio, de la India, pero el muy cabrón habla: inglés, español, italiano, RUSO (como ve que yo no soy ruso se insinúa de broma con Natasha, aunque yo me entero fuera), y me imagino que hindú.

Volvemos a Piazza Spagna para tirar las últimas fotos, cogemos un metro, luego un autobús y hacemos las maletas. Nos vamos Roma.

VUELTA A LA TIERRUCA

2007-05-20T09:59:00.000-07:00

Al día siguiente, aparte de equivocarme de autobús, con el consiguiente acojone por perder el avión, cuando cogimos el que lleva a Ciampino descubrimos que se recorre antes, calle a calle, el pueblo de Ciampino, pa´lante, pa´tras, calle arriba, calle abajo, y a pesar de que Anagnina no está lejos del aeropuerto, tardamos más de media hora en llegar.

En la cola para embarcar estamos rodeados de vascos que ejercen de euskaldunes, así que como no nos enteramos de lo que hablan estamos atentos a embarcar lo antes posible para coger un buen sitio.
Antes de ello empezamos tarde a facturar, empezamos tarde a embarcar, y encima el autobús que une la terminal con el avión tiene que hacer dos viajes porque no cabe todo el mundo.
Resultado, las azafatas se ponen de mala hostia y gritan en inglés una y otra vez que nos acomodemos de una puñetera vez, que salimos tarde.

El piloto, italiano otra vez, acelera durante el vuelo, y a pesar de haber salido tarde aterrizamos en Parayas, a lo bestia por supuesto, con diez minutos de adelanto. Ya echo de menos Roma.